Olivia se quedó en silencio por varios segundos, paralizada.

El ambiente estaba impregnado de un olor extraño, una mezcla entre el perfume masculino de Octavio y el sudor de su propio miedo. Las luces tenues del pequeño apartamento no lograban disimular el temblor de sus manos ni el temblor en su alma.

Miró a Octavio recostado en el sofá, con los ojos cerrados, respirando con dificultad, completamente indefenso. No había marcha atrás.

—Lo siento… —susurró, pero su voz apenas fue un eco quebrado.

Se acercó a él con movimientos torpes, obligándose a actuar con una frialdad que no sentía.

Lo primero que hizo fue desabotonar el saco. Cada botón que soltaba era una daga hundiéndose en su pecho.

Quería vomitar. El asco no era por él, ni siquiera por el acto en sí, sino por ella misma. Por lo que estaba a punto de hacer. Por lo que había permitido que la obligaran a hacer.

“Esto es solo un teatro”, se repitió. “No le voy a hacer nada… Solo fotos. Solo eso…”

Pero incluso las palabras con las q