Punto de vista de Ninette

Mi pulso se aceleró incluso antes de girar la cabeza. Un escalofrío me recorrió la espalda; mi cuerpo reaccionaba a algo que mi mente aún no había captado. El aire parecía más denso y cargado.

Alcé la vista.

Llevaba un traje gris carbón que probablemente costaba más que mi coche, tan perfectamente entallado que parecía cosido directamente a su cuerpo. El pelo oscuro le caía hacia atrás, enmarcando un rostro de rasgos angulosos y una belleza peligrosa. Pero fueron sus ojos los que me dejaron sin aliento.

Ojos gris plateado, como nubes de tormenta. Nunca había visto nada igual.

No preguntó si el asiento estaba ocupado. Simplemente se sentó, lo suficientemente cerca como para que pudiera sentir el calor que desprendía, e hizo un gesto al camarero. «Whisky. Solo».

Su voz era grave y suave, de esas que te hacen pensar en habitaciones oscuras y secretos.

Nos quedamos sentados en silencio. Debería haberme sentido incómoda, debería haberme alejado. Pero no lo hice. Había algo en su presencia que me servía de ancla, como si, mientras él estuviera allí sentado, yo no fuera a desmoronarme por completo.

Mi corazón seguía latiendo demasiado rápido.

Por fin, habló sin mirarme. «¿Estás intentando olvidar o intentando desaparecer?».

La pregunta era tan acertada que casi me eché a reír. Casi.

En lugar de eso, me bebí mi séptimo chupito de un trago y dejé el vaso sobre la mesa con más fuerza de la necesaria. «Ambas cosas».

Asintió con la cabeza, como si eso tuviera todo el sentido del mundo. «¿Y cómo te está yendo?»

«No muy bien». Hice un gesto para pedir otra copa. El camarero dudó, pero el desconocido le lanzó una mirada que le hizo servirla de inmediato. «Resulta que el tequila no puede borrar la imagen de tu marido follándose a tu mejor amiga en tu cama».

Las palabras salieron monótonas y sin emoción. En algún momento, alrededor del quinto chupito, había pasado de estar histérica a sentirme entumecida.

El desconocido se volvió para mirarme de frente por primera vez. Sus ojos escudriñaron mi rostro con una intensidad que me hizo sentir expuesta, como si pudiera ver cada pedazo roto dentro de mí.

Mi pulso se aceleró.

«Tu marido es un idiota».

Dejé escapar un sonido que podría haber sido una risa o un sollozo. «Ni siquiera me conoces».

«Sé lo suficiente». Dio un sorbo a su whisky, sin apartar la mirada. «Sé que eres hermosa y que él te hizo creer que no lo eras. Sé que estás aquí ahogándote en tequila en lugar de estar en casa quemando su ropa, lo que significa que eres demasiado buena para tu propio bien».

Se inclinó hacia mí, sin invadir mi espacio, pero acercándose lo suficiente como para que percibiera su aroma. Algo caro y amaderado que me hizo querer inclinarme hacia él.

«Y sé», dijo en voz baja, «que ahora mismo quieres sentir cualquier cosa menos el dolor que estás sintiendo».

Cada palabra me llegaba como una caricia. O como un puñetazo. Ya no sabía distinguirlo.

—¿Quién eres? —susurré.

—¿Acaso importa?

No importaba, ni debía importarme. Pero me temblaban las manos.

—Puedo ayudarte con eso —dijo, bajando aún más la voz—. A sentir algo diferente. Solo por esta noche.

Esto es una locura. Esto es peligroso. Esto es…

—De acuerdo. La palabra salió antes de que pudiera detenerla. «Ayúdame a olvidar».

Algo brilló en esos ojos color de tormenta. Triunfo, tal vez. O ansia.

Se puso de pie y me tendió la mano.

La miré fijamente durante tres latidos. Luego cuatro. Era una elección. Una línea que no podía cruzar.

La tomé.

Sus dedos eran cálidos y fuertes, y en el momento en que nuestra piel se tocó, una descarga eléctrica me recorrió el brazo. Me ayudó a levantarme con suavidad, sujetándome cuando me tambaleé.

«¿Número de habitación?»

«412». Mi voz sonó entrecortada.

No soltó mi mano mientras atravesábamos el vestíbulo. Su pulgar trazaba pequeños círculos en mi palma, un contacto tan sencillo, pero que me hacía arder la piel, me hacía ser hiperconsciente de cada punto de contacto entre nosotros.

En el ascensor, se quedó cerca. Tan cerca que podía sentir su calor, oler su colonia, contar los latidos que retumbaban en mi garganta.

«Puedes cambiar de opinión», dijo en voz baja, con la mirada fija en los números de las plantas que iban subiendo. «En cualquier momento. Solo tienes que decirlo y me iré».El hecho de que lo dijera me provocó un nudo en lo más profundo del estómago.

—No lo haré —mi voz temblaba—. No cambiaré de opinión.

El ascensor pitó, anunciando que habíamos llegado a la cuarta planta.

Caminamos por el pasillo en silencio, con mi mano aún entre las suyas. Al llegar a la habitación 412, forcejeé con la tarjeta de acceso; me temblaban tanto las manos que casi se me cae.

Él me la quitó con delicadeza. Sus dedos rozaron los míos, solo eso… solo un roce, y contuve el aliento.

Él se dio cuenta. Sus ojos se oscurecieron.

La puerta se abrió. Entramos y todo cambió.

Se movió rápido, empujándome contra la puerta antes incluso de que se cerrara con un clic. Sus manos enmarcaron mi rostro y, por un momento, se limitó a mirarme, con los ojos buscándolos a los míos.

Mi corazón latía tan fuerte que podía oírlo.

—Última oportunidad —murmuró.

En lugar de responder, le agarré la corbata y atraje su boca hacia la mía.

El beso fue hambriento y desesperado. Sus labios eran firmes y exigentes, y sabía a whisky caro y a algo más oscuro. Algo que hizo que el calor se acumulara en lo más profundo de mi vientre y que los dedos de mis pies se curvaran dentro de los zapatos.

Gemí contra su boca.

Él gruñó en respuesta, el sonido vibrando a través de mí, y sus manos se desplazaron de mi cara a mi cintura, atrayéndome con fuerza contra él. Podía sentir cada centímetro de su cuerpo, los músculos firmes, el calor y la evidencia de su deseo presionando contra mi cadera.

Joder.

Sus dedos encontraron el botón superior de mi blusa. Se detuvo, y sus labios se desplazaron hacia mi mandíbula, mi cuello. «Dime si quieres que pare».

«No pares». Las palabras salieron entrecortadas, suplicantes.

Me desabrochó el primer botón, luego el segundo, lentamente. Cada uno de ellos acompañado de un beso en la clavícula, en el hombro, en el hueco del cuello.

Estaba temblando. Temblando de verdad.

Mi blusa se abrió. Me la quitó de los hombros y cayó al suelo. Entonces sus manos se posaron en mis caderas, buscando la cremallera de mi falda. El sonido me pareció increíblemente fuerte en la habitación en silencio.

Mi falda se amontonó a mis pies.

Él dio un paso atrás, lo justo para mirarme. Allí de pie, en mi sencilla ropa interior de algodón, nada elegante, nada seductor. Solo un sencillo beige porque hacía meses que había dejado de esforzarme.

Quería taparme, esconderme.

Pero la forma en que me miraba…

«Preciosa». Su voz era áspera. «Cada centímetro de ti es perfecto».

Me picaban los ojos por las lágrimas que me negaba a derramar.

Entonces se arrodilló.

Se me cortó la respiración. Mi corazón se detuvo. El mundo se redujo a ese momento, a ese hombre arrodillado ante mí como si fuera algo sagrado, con sus manos deslizándose por mis muslos con una lentitud deliberada.

«Dime…». Su voz era apenas un susurro. «Dime que quieres esto».

No podía hablar. Apenas podía respirar. Mis dedos encontraron su cabello, enredándose en los mechones oscuros.

«Sí», logré decir. «Por favor. Sí».