Ron sentía que su vista se estaba poniendo cada vez más oscura y perdía fuerza en sus patas. Su cuerpo cada vez más lento, el rastro de sangre detrás de él por las tres flechas en su lomo. Los humanos lo habían alcanzado aún si había corrido lo más rápido que había podido.

El pequeño bulto en su boca se removía con pequeños chillidos que apenas se oían. Ron no la había soltado, no la había dejado atrás. Esa era su cachorra, su hija.

Obligó a sus patas a moverse a pesar de estarlas arrastrando.