La noche había caído sobre el palacio como un velo espeso y húmedo, cubriendo de sombras los caminos de grava blanca que llevaban al jardín interior. Violeta permanecía de pie en su habitación, contemplando su reflejo en el espejo ovalado junto a la chimenea. Sus ojos, antaño arrogantes, ahora tenían una gravedad que pocos se atreverían a sostener. Sabía que estaba por cruzar un umbral del cual no habría retorno. Esta vez, no se trataba de sobrevivir. Se trataba de conquistar el control de su historia.

Había descubierto los lazos secretos entre Elian y su madre. Sabía que era más que una simple conspiración: era una herencia dinástica oculta, una línea de sangre con derecho al trono que amenazaba con devorarla. Pero había una figura en todo ese tablero que seguía jugando a la inocente: Arabella Devereux. La dulce, refinada, aparentemente ajena a todo. Pero Emma recordaba el libro. Recordaba las miradas, los silencios, las palabras no dichas. Arabella no era inocente. Era actriz. Y aho