La tarde caía como un suspiro apagado sobre los ventanales del ala oeste del palacio. Lady Violeta Lancaster permanecía en pie frente a uno de ellos, sin moverse, con la vista fija en los jardines que poco a poco se apagaban bajo la luz dorada del ocaso. Pero sus ojos no veían los senderos de piedra ni las flores que temblaban con la brisa. Estaban anclados en otro tiempo, en otra pregunta. En otra herida.

—¿Qué haces hablando con ella?—. Esa pregunta no había salido de sus labios, pero martillaba su pecho con cada latido desde que los vio.

Elian y su madre. Conversando. Demasiado cerca. Demasiado cómplices. ¿Por qué?

El joven había demostrado ser una de las pocas personas en la corte con las que Violeta había bajado la guardia. Era perspicaz, elegante, de palabras suaves y miradas que no se desviaban. Alguien que parecía comprenderla, incluso sin que ella hablara. Y sin embargo, la imagen de él junto a su madre, esa mujer envuelta en secretos y silencios... le había desbaratado el co