Aquella madrugada, Isabella despertó agitada. La respiración entrecortada, las manos frías, el corazón acelerado. No era la culpa. Era un recuerdo.

Un fragmento que regresaba como un espectro que se niega a morir.

Se sentó en la cama, cubriéndose el rostro. A su lado, Dante dormía profundamente, ajeno a la batalla invisible que ella libraba cada noche. Se levantó sin hacer ruido y salió al jardín. El aire estaba helado, húmedo. Un tipo de frío que no viene del clima, sino de la memoria.

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Tenía solo ocho años cuando fue arrancada de su hogar.

El día del secuestro había una niebla espesa cubriendo las calles. Recordaba el sonido de los neumáticos, el chirrido de las puertas de la camioneta, los gritos de su madre ahogados por la rapidez de los movimientos.

Y luego… el encierro. Las paredes húmedas de una cabaña perdida en los bosques del norte. Tres hombres. Uno de ellos la golpeó por llorar. Otro le hablaba con calma, como si fuera un juego.

El tercero… solo la miraba.

Fue e