El frío que imperaba en Haro esa mañana no era solo el del invierno. Era un frío más profundo, el que trae la muerte de un rey y el silencio que deja a su paso. La noticia había corrido como un lamento helado por los pasillos del castillo y más allá, hasta el último rincón del reino: el rey había fallecido. No había superado la noche, tal como Lean, con ojos apenados, había temido.

El luto se extendió como una mancha de tinta. El negro cubrió vestimentas, banderas y semblantes. Pero junto a la tristeza genuina de algunos, llegó una presión inmediata, implacable, sobre los hombros del heredero. Aún no habían enfriado el cuerpo de su padre, ni comenzado los preparativos para honrar su vida, cuando los murmullos de la corte ya se habían transformado en exigencias veladas.

Evdenor escapó de todo. Se refugió en el único lugar del castillo donde el tiempo parecía haberse detenido y el peso de la corona no podía alcanzarlo: la cámara de su madre. Era un santuario de polvo y recuerdos, donde