Era outono outra vez.

As folhas caíam no jardim lateral da editora como se o tempo tivesse feito um círculo completo.

Aurora caminhava entre as mesas da nova sede — mais ampla, mais organizada, mas ainda com cheiro de papel novo e ideias em fermentação.

A Constela agora tinha duas salas de leitura, uma pequena gráfica própria e uma estante chamada “Rascunhos que ainda respiram”, com textos em processo, sem pressa de se tornarem livro.

As paredes estavam forradas de recortes, bilhetes, cartas, pequenas lembranças deixadas por autores e leitores ao longo dos anos.

Cada canto da editora parecia ter uma memória sussurrando.

Mas naquela manhã, Aurora carregava uma dúvida antiga.

— Você acha que a Constela chegou onde deveria? — perguntou ela a Davi, enquanto preparavam chá.

Ele riu baixo.

— A Constela não chegou. Ela acontece. Todo dia.

— Mas e se esse ciclo... tiver acabado?

— Ou começando — respondeu ele, mexendo o açúcar como se fosse poesia.

Aurora olhou para o mural de livros publicad