Os dias seguintes foram silenciosos na Constela.

O escândalo com Lian havia arrefecido, mas deixado cicatrizes invisíveis. A editora ainda vendia bem, os seguidores ainda comentavam, os pedidos ainda chegavam — mas algo na alma do projeto parecia fora de lugar.

Aurora se obrigava a sorrir nas reuniões, fingia entusiasmo nas pautas, revisava originais com o cuidado de sempre, mas havia perdido a voz.

Literalmente.

Fazia semanas que não escrevia nada próprio.

Davi notou.

Ele notava tudo.

Numa noite de sexta, preparou o jantar favorito dela — sopa de abóbora com gengibre e pão artesanal com queijo derretido. A música era baixa, as luzes suaves. Um convite à confissão.

— Você ainda não voltou a escrever — ele disse, calmo, sem cobrança.

Ela mexeu na sopa devagar.

— Toda vez que tento, parece que as palavras escapam. Como se eu tivesse perdido o direito de contar histórias.

— Você não perdeu nada, Aurora. Você foi ferida. E feridas precisam de tempo.

Ela respirou fundo. Pela primeira vez e