En lo más profundo del bosque prohibido, donde los árboles eran tan altos que ocultaban la luz incluso de la luna, se alzaban los restos de lo que alguna vez fue territorio sagrado de la manada Darkfang. El aire olía a humedad, sangre antigua y promesas de venganza. Allí, ocultos entre las sombras, se reunía un pequeño grupo de guerreros, que habían logrado escapar. Sus armaduras negras brillaban débilmente a la luz de las fogatas, y sus rostros mostraban las cicatrices de una guerra que aún no había terminado para ellos.

—La noche nos favorece —gruñó uno de los soldados, un hombre robusto con media oreja arrancada—. Conocemos cada raíz de este bosque. Ellos solo lo ocupan. Nosotros lo llevamos en la sangre.

—¿Y qué propones? —preguntó otro—. ¿Atacar ahora, sin estrategia? Devon ha fortalecido a sus soldados. No somos suficientes para acabar con ellos.

—¡Callen! —bramó una voz profunda, autoritaria, que cortó el aire como un cuchillo.

Todos se giraron hacia él.

El nuevo Alfa de la man