LARS

Me dolía la cabeza cuando desperté esa mañana, pero el roce de la bala fue solo eso, un roce. Hubo sangre porque, siendo franco, ¿qué herida en la cabeza, por más mínima que fuera, no dejaba un rastro alarmante de viva y muy rojiza sangre, haciendo pensar a cualquiera que moriría desangrado?

Más me molestaba la mano, porque la sentía apretada dentro de la escayola, pero tampoco era la gran cosa. Pude haber muerto si la bala iba un par de centímetros más allá y lo sabía; no obstante, la peor parte se la llevó Soren.

Al removerme en la cama, me di cuenta de que estaba solo y no había nadie en el cuarto.

Esta era una suite presidencial amplia, así que me levanté con calma, y apenas medio abrir la puerta encontré al moreno hablando en el salón. Estaba de espaldas a mí y parecía concentrado mientras buscaba algo en su laptop.

—¿Tienes a tu gente desplegada buscándolo? —preguntó en un islandés que yo entendía bastante bien.

—Sí, pero me estoy dedicando más a título personal. Estas son