Joder, qué noche. Acapulco late como una vena abierta: luces, sudor, reggaetón que te entra por los huesos. La 4x4 ruge hasta la disco, Maxi al volante, Cata encima de él cantando “Despacito” a grito pelado. Isabella a mi lado, minifalda negra que apenas cubre ese culo que me tiene loco, perfume de vainilla y tequila. Le paso la mano por el muslo; está caliente, lista.

"Amor, pórtate", susurra, pero abre las piernas un centímetro. Sonrío. Mi reina.

Entramos. VIP. Mesa alta, botellas de Patrón h