A noite em Montserra estava abafada, como se o ar carregasse o prenúncio de uma tempestade. Na casa de Helena, a fotografia esquecida sobre a mesa parecia gritar por atenção. O rosto fora de foco do homem ao lado de sua mãe ecoava um aviso silencioso, uma sombra do passado que retornava para cobrar seu lugar.

— Você tem certeza de que esse homem não é seu pai? — perguntou Júlia, enquanto examinava a imagem com atenção.

— Absoluta — respondeu Helena. — Minha mãe só teve um relacionamento com Carl