El domingo por la mañana, Valeria se hundía en un sueño agitado. No era un descanso, sino una inmersión forzosa en las galerías subterráneas de su memoria. Volvía a tener diez años, arrastrándome por el pasillo oscuro para llegar a la habitación de Karla. Los gritos de mi madre y los gruñidos de ira de mi padrastro atravesaban la pared como cuchillos. "Shhh, Karlita, todo va a estar bien", susurraba, tapando sus orejitas con mis manos, mintiéndole para protegerla, mientras mi propio corazón se quería salir del pecho. El sonido de un jarrón rompiéndose en el piso de abajo me hizo despertar de golpe, con un jadeo que me quemó la garganta.

Las 9:00 a.m. teñían la habitación de un gris lúgubre. Me recosté, sintiendo el sudor frío pegado a mi espalda. Necesito un médico, pensé, con un pánico que se arrastraba desde el sueño. Esto ya no era normal. Mi pasado me estaba cazando incluso en mis horas de inconsciencia.

Busqué mi teléfono. Lo encendí, y el mundo real me golpeó con otra dosis de v