Freya se detuvo un momento, luego releyó el mensaje que Ethan le había enviado. No le decía que detuviera su aventura prohibida, sino que tuvieran más cuidado.

Era más allá de la razón, pero ahí estaba. Ethan había escrito esas palabras insensatas.

Freya se mordió el labio inferior. El mismo labio cuyo pintalabios había sido borrado por la boca de Ethan en la oficina.

¿Hablamos mañana? preguntó.

Sí. Mañana hablamos.

¿En la oficina?

No. En algún lugar que nadie conozca.

Freya miró la pantalla de su teléfono. El corazón le latía con fuerza de forma errática.

¿Dónde?

La última respuesta de Ethan antes de apagar el teléfono por la noche.

Te recogeré a las 8. No se lo digas a nadie.

Freya colocó el teléfono sobre su pecho. Miró el techo del apartamento, agrietado en la esquina derecha. La luz de la cocina seguía encendida, tenue. Tras la puerta del dormitorio, podía oír a Edgar moviéndose en el colchón.

Su novio.

Que dormía separado de ella esa noche.

Porque ella había mentido.

Entonces Freya se hizo la pregunta que menos quería responder.

¿Desde cuándo me he vuelto así?

¿Desde cuándo mentir se siente más fácil que decir la verdad?

¿Y desde cuándo... Ethan Crawford se ha convertido en la razón por la que sonrío en medio de la noche?

No tenía respuesta.

Pero sus ojos se mantuvieron abiertos hasta las dos de la madrugada, mirando el techo, esperando la mañana que la llevaría de vuelta al hombre que no era su novio.

....

La mañana llegó con una luz gris que se colaba por las rendijas de las cortinas del dormitorio. Freya abrió los ojos con el cuello agarrotado y la espalda dolorida. El sofá era demasiado corto para su cuerpo. Edgar se lo había advertido cuando lo compraron hace dos años. Pero la noche anterior, Freya no había querido oír la voz de Edgar.

Se incorporó, y la manta cayó al suelo.

La habitación seguía en silencio. El reloj de la pared marcaba las 7:13. Desde detrás de la puerta del dormitorio no llegaba ningún sonido.

Freya se levantó, caminó despacio hacia el baño, y luego asomó la cabeza al dormitorio mientras se cepillaba los dientes. La habitación donde ella y Edgar solían dormir ya estaba vacía y ordenada.

La superficie del colchón estaba fría. La almohada de Edgar estaba plana, sin la hendidura de su cabeza. Debía de haberse ido antes de las seis, como siempre cuando tenía un proyecto de un cliente a punto de vencer.

Freya miró el armario. La chaqueta de cuero negra de Edgar había desaparecido. Sus zapatos de trabajo también faltaban.

Se había ido sin despedirse.

Ni un beso en la frente. Ni un "ten cuidado en la carretera". Ni un brazo rodeándole la cintura mientras aún estaba medio dormida.

Antes, en su primer año, Edgar nunca se iba sin besarla. Incluso si Freya estaba profundamente dormida, le susurraba algo al oído —"me voy, guapa"— y luego le besaba el pelo revuelto.

¿Ahora?

Freya no recordaba la última vez que Edgar había hecho eso.

Quizá hacía mucho tiempo.

Quizá ella lo había olvidado a propósito.

...

Después de la ducha, Freya se quedó frente a su armario con una toalla envuelta alrededor del cuerpo.

Su teléfono estaba sobre la mesa de tocador.

Sin notificaciones.

Cogió el teléfono. Abrió W******p.

Un check gris.

Su último mensaje a Ethan no había sido leído.

¿Dónde?

Ese mensaje se envió a las 11 de la noche anterior. Ethan no había respondido después de decir que la recogería a las ocho de la mañana.

Freya se mordió el labio inferior. Sus dedos casi volvieron a escribir, pero se contuvo.

"No parezcas desesperada", se dijo a sí misma. "Ni siquiera eres su novia. Solo eres..."

¿Solo qué?

¿Solo una secretaria que se acuesta con su jefe?

¿Una relación simbiótica mutua que estaba empezando a perder el control?

¿Una mujer insensata dispuesta a entregarse a un hombre que ya está comprometido?

Freya dejó el teléfono y eligió su atuendo. Una blusa blanca de manga larga, una falda lápiz negra, zapatos de tacón color crema. Se veía profesional, como cualquier secretaria corriente —nada malo.

Se secó el pelo, lo peinó con cuidado, luego se quedó frente al espejo.

Maquillaje suave. Pintalabios nude, no el rojo fuego que tanto le gustaba a Ethan.

"No para él", pensó Freya. "Hoy necesito ser profesional otra vez".

Su teléfono vibró.

El corazón de Freya dio un salto.

Lo agarró —pero el mensaje no era de Ethan. Solo una promoción de un sitio de comercio electrónico. ¿Por qué se sentía decepcionada?

....

El reloj marcaba las ocho de la mañana. Ningún Ethan frente a su apartamento.

Luego el reloj marcó las 8:15, y Ethan seguía sin aparecer.

Freya se quedó junto a la ventana del salón, mirando la calle abajo. Ningún coche negro de lujo. Ninguna figura alta con un traje impecable esperando en la acera.

Volvió a coger el teléfono.

Volvió a leer el mensaje de Ethan de la noche anterior. Ahora habían pasado veinte minutos, antes de que finalmente decidiera escribirle un mensaje a Ethan.

¿Dónde estás?

Un check gris.

No leído.

Se sentó en el sofá. El teléfono reposaba en su regazo. Sus dedos apretaron el borde del sofá con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos.

"Quizá está ocupado", murmuró Freya. "Quizá hubo una reunión inesperada. Quizá Karina está en su casa. ¿Quizá otra cosa?"

O quizá esto era una señal —el universo tratando de salvarla de esta relación insana.

Finalmente, a las 8:30, Freya se levantó. No le interesaba seguir esperando.

¡Esperar era lo más aburrido de todo!

"Él es el director general. Yo soy su secretaria. Nada más".

"Nuestro acuerdo es solo sobre satisfacción mutua. No una cita como una pareja de verdad".

"No me debe nada".

Repitió esas frases en su cabeza como un mantra mientras bajaba en el ascensor, cruzaba el vestíbulo del apartamento y hacía señas a un taxi que pasaba.

Pero los mantras no podían detener el dolor en su pecho.

No podían detener las preguntas que daban vueltas sin fin:

"¿Por qué dijo que me recogería y luego desapareció?"

"¿Cambió de opinión?"

"¿Se enteró Karina al final?"

"¿Fue la noche anterior la última vez que ella y Ethan hicieron el amor?"

El taxi avanzaba pesadamente entre el tráfico matutino de Nueva York. Freya miraba los altos edificios fuera de la ventana, pero no los veía realmente.

Abrió el teléfono otra vez.

El mensaje para Ethan seguía teniendo un solo check gris.

Sin respuesta.

Abrió el chat con Edgar.

Su último mensaje era de hacía tres días. Edgar había enviado un meme. Freya había respondido con un emoji riéndose. Eso fue todo.

Dos hombres en su vida.

Uno que no se preocupó lo bastante como para despedirse esa mañana.

Uno que prometió recogerla y nunca apareció.

Y Freya sentada en el estrecho asiento del taxi, preguntándose dónde se había equivocado.

¿Pedía demasiado?

¿Era demasiado fácil de olvidar?

...

El edificio de Crawford Group apareció a lo lejos. Su cristal verdoso se elevaba cuarenta y dos plantas, reflejando las nubes grises del cielo.

Freya pagó el taxi, bajó y atravesó las puertas giratorias.

El vestíbulo todavía estaba en silencio. Eran solo las 8:50. La mayoría de los empleados no llegarían hasta las nueve.

Entró en el ascensor ejecutivo, pulsó el botón del piso 37 y se quedó quieta en la cabina silenciosa.

El espejo del ascensor reflejaba su rostro.

Se veía bien. Arreglada. Guapa, como siempre.

Nadie sabía que su corazón se estaba desmoronando.

Nadie sabía que había estado esperando a alguien que nunca llegó.