[¿A qué hora vuelves a casa?]

Ese mensaje había llegado de Edgar hace tres horas. Freya lo leyó ahora, mientras el taxi en el que viajaba se detenía frente a su apartamento en el Upper East Side.

No respondió.

No a propósito. Sino porque desde que había salido del edificio de Crawford Group, su mente aún estaba llena de las manos de Ethan sobre su cuerpo, de la voz de Ethan en su oído, y de la última frase de Ethan que todavía resonaba:

"De esto. De nosotros. De por qué no puedo dejar que te vayas a casa con tu novio después de esto."

¿Qué quería decir?

Freya se frotó la cara con ambas palmas. Su rostro aún estaba caliente. Quizá por el aire acondicionado del taxi, quizá por vergüenza, quizá por algo que no quería nombrar.

—¿Señorita? Hemos llegado.

Freya se sobresaltó. —Ah, sí. Gracias.

Pagó, bajó y se quedó de pie frente al antiguo edificio de ladrillo rojo. Algunas ventanas aún tenían luz. En la cuarta planta, la ventana de su dormitorio estaba a oscuras.

Edgar seguramente ya estaría dormido. O tal vez todavía mirando la pantalla de su portátil, como siempre.

¿Como siempre?

Sí, como todos los demás días. Esa palabra de repente se sintió muy pesada.

...

Su apartamento era pequeño. Un dormitorio, un salón que se fusionaba con una pequeña cocina.

Las paredes estaban pintadas de un crema descolorido por el anterior propietario. Fotos de los dos estaban colocadas en las estanterías —fotos de su viaje a la playa de Long Island de hace dos años, una foto del cumpleaños de Edgar cuando Freya le había hecho una tarta aunque se le quemó, un selfi de ellos en este mismo sofá.

Freya se quedó mirando esas fotos ahora, después de abrir la puerta en silencio y entrar.

Solían ser felices.

O al menos, Freya había pensado que lo eran.

Tres años con Edgar Reyes. Un hombre de pelo rizado negro y una sonrisa encantadora que caía bien a todo el mundo. Trabajaba como diseñador gráfico independiente —un trabajo que le permitía ir y venir a su antojo. Libre para olvidar promesas. Libre para no estar allí cuando Freya lo necesitaba.

Al principio, esa libertad le parecía romántica.

¿Ahora? Le parecía soledad envuelta en justificaciones.

—¿Acabas de llegar?

La voz de Edgar llegó desde detrás de la puerta del dormitorio, entreabierta.

Freya cerró los ojos un momento. Luego respondió: —Sí. Se acumuló el trabajo.

Edgar salió con una camiseta holgada y pantalones cortos. Llevaba el pelo despeinado. Los ojos aún soñolientos —¿acababa de despertarse o no había dormido en absoluto? Bostezó, luego fue a la cocina a buscar agua.

—¿Qué hora es? —preguntó mientras abría la nevera.

—Pasadas las diez.

—Vaya. ¿Horas extra otra vez?

—Otra vez.

Edgar no preguntó más. Nunca preguntaba más. Eso era lo que había mantenido a Freya a salvo todo este tiempo —Edgar no sospechaba, no sentía celos, no se preocupaba lo suficiente como para cuestionar por qué su novia llegaba a casa pasada la medianoche con el pelo no tan ordenado como por la mañana.

Pero esta noche, algo era diferente.

—¿Quieres comer? —preguntó Edgar, sacando pizza sobrante de la nevera.

—No tengo hambre.

—¿Has comido?

—No.

—¿Pero no tienes hambre?

Freya suspiró. —Estoy cansada, Edgar. ¿Podemos no…?

—Solo preguntaba.

Silencio. Edgar mordió la pizza fría, luego se sentó en el sofá y encendió la televisión a bajo volumen. Freya seguía de pie cerca de la puerta, su bolso cruzado aún al hombro.

Últimamente estaban así.

Sin pelearse. Sin enfadarse. Simplemente distantes. Sintiéndose alejados sin mucha conversación como antes —sintiéndose distantes pero sin caminar hacia una ruptura.

Freya finalmente se quitó los tacones. Le dolían los pies. No solo por los zapatos, sino por la posición de antes —sosteniéndose sobre el borde de la mesa de caoba durante casi media hora con Ethan detrás de ella.

Su mente saltó de nuevo a la oficina.

A cómo la respiración de Ethan se aceleraba junto a su oído.

A cómo había dicho "mía" como si fuera un hecho, no una esperanza.

'Para ya,' se reprendió Freya.

—Estás actuando de forma extraña —dijo Edgar de repente.

Freya se giró. —¿Qué?

—Extraña. Últimamente. Como si no estuvieras aquí.

—¿Dónde iba a estar si no?

—Eso es lo que quiero saber.

Edgar apagó la televisión. Sus ojos —avellana oscuro que solían hacer derretirse a Freya con solo una mirada— ahora la miraban de una manera incómoda.

—Llevamos tres años juntos, Freya.

—¿Y?

—Y sé cuando mientes.

El corazón de Freya se paró un segundo. Luego comenzó a latir con fuerza. Las palmas de las manos le empezaron a sudar.

—No estoy mintiendo.

—Acabas de llegar a casa a las diez y media de la noche. Llevas el pelo desordenado pero dijiste que estabas trabajando hasta tarde. Tu maquillaje —Edgar se levantó y se acercó—. No tienes pintalabios. Como si te lo hubieras limpiado. Pero no con cuidado.

Freya retrocedió medio paso. Su espalda tocó la puerta.

—Edgar, no…

—No te estoy acusando de nada. Solo digo —Edgar levantó ambas manos—. Sé que no estás siendo completamente honesta.

El silencio los separó como un muro de cristal. Transparente. Frío. Frágil.

Freya abrió la boca. Quería ser honesta. Pero las palabras se le atascaron en la garganta.

'He tenido sexo con mi jefe en su despacho.'

'Llevo tres meses haciéndolo.'

'No me siento culpable.'

'Incluso lo echo de menos cuando tú me tocas.'

No podía. Aún no. Quizá nunca podría —todas esas palabras se quedaron solo en su corazón.

—Solo estoy cansada —dijo Freya al fin. Su voz era suave—. Cansada del trabajo. Cansada de nosotros.

El rostro de Edgar cambió.

De sospecha a dolor. De dolor a frialdad.

—¿De nosotros?

—Nunca estás ahí, Edgar. Siempre olvidas las promesas, nunca tomas la iniciativa…

—¿Así que esto es culpa mía?

—No he dicho…

—Dijiste que estás cansada de nosotros. Eso significa que crees que yo tengo la culpa.

—No.

—¿Entonces quién?

Freya cerró los ojos. El pecho le oprimía. No porque quisiera llorar, sino por la frustración. Por la rabia hacia Edgar por hacer siempre que todo girara en torno a él. Por la rabia hacia sí misma por ser demasiado cobarde para ser honesta.

—Dormiré en el sofá —dijo Freya.

Fue al baño, cogió una almohada y una manta del armario, luego volvió al salón.

Edgar seguía de pie en medio de la habitación. No la detuvo. No la persiguió.

—Está bien —dijo con voz plana—. Como quieras.

La puerta del dormitorio se cerró. No de un portazo. Solo se cerró. Y Freya se sentó en el sofá, en aquel pequeño apartamento que de repente se sentía como una prisión, mirando la pantalla de su teléfono.

Había un mensaje nuevo.

De Ethan.

Enviado hace dos minutos.

[¿Llegaste bien a casa?]

Freya se quedó mirando el mensaje. Le temblaban los dedos.

No debería responder.

Debería apagar el teléfono e irse a dormir.

Debería recordarse a sí misma que Ethan Crawford tenía una prometida llamada Karina Ashford, y que ella misma aún tenía un novio llamado Edgar Reyes, y que esta relación solo destruiría cuatro vidas a la vez si continuaba.

Pero sus dedos ya estaban escribiendo antes de que su mente pudiera detenerlos.

[Estoy en casa. Edgar sospecha.]

La respuesta llegó en veinte segundos.

[¿Sospecha de qué?]

[De mí. De que los viernes siempre vuelva más tarde que otros días.]

Silencio durante un minuto.

Freya casi dejó el teléfono.

Entonces llegó el siguiente mensaje.

[Entonces tenemos que tener más cuidado.]