Capítulo 67

Sombras del pasado.

El pulso de Isabela latía con fuerza. El sobre en sus manos se sentía más pesado que cualquier arma: en su interior no había balas, sino la verdad oculta durante años.

Con cuidado, cerró la bolsa de mano y se dirigió a su dormitorio. Allí, en una pequeña mesa de noche, reposaba la cajita de música de su madre, un objeto tan delicado como el recuerdo de Lucía Guzmán. Al girar la llave, la melodía infantil inundó el silencio, y en el fondo de la caja, bajo un lecho de terciopelo carmesí, divisó aquel pequeño sobre amarillento por el tiempo.

Al retirarlo, sus dedos temblaron. En el papel, la caligrafía fina y alargada de Lucía trazaba un mensaje inconcluso:

“Si algo me pasa, no confíes en tu padre, mucho menos en los Herrera”

Cada vez que leía esa frase recordaba el día de su muerte y junto con esa carta guardó el documento de su hospitalización en Clínicas Herrera, donde le administraron la dosis de Metatrexol-E, bajo la firma de Adrián Martínez.

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