Trabajar en el centro quirúrgico de Ava no era el trabajo «sin complicaciones» que le había prometido el Dr. Arthur, sino un auténtico campo de batalla. Ava era brillante, pero exigente, y los pacientes eran en su mayoría personas de la élite muy nerviosas que consideraban que un retraso en la cita era una violación de los derechos humanos. 

No era fácil, pero era la única forma de no rendirse. Lora se había dicho a sí misma que, si lo hacía, Liam se reiría de ella sin duda y le recordaría que no era nada sin él. Lo único que quería era ser una buena madre. Demostrarles a sus hijos que estaban a salvo sin una figura paterna. Así que trabajaba muy duro —apenas durmiendo por las noches— solo para hacerlos felices.

Justo cuando pensaba que hoy era otro buen día, la vida se encargó de demostrarle que se equivocaba.

—¡No me importa su política! —rugió un hombre, dando un puñetazo en el mostrador de recepción. Era un magnate inmobiliario de mediana edad con un traje que costaba más que el coche de Lora—. ¡Llevo cuarenta minutos esperando! ¿Tiene idea de quién soy?

Lora se mantuvo firme, con las manos cruzadas pulcramente delante de ella. «Entiendo su frustración, señor. La Dra. Ava está terminando una consulta de urgencia. Si pudiera simplemente...»

«¡No voy a esperar ni un segundo más por ninguna consulta!», gritó, con el rostro tornándose de un morado intenso y desagradable. Se inclinó sobre el mostrador, con el dedo a centímetros de la cara de Lora. «No eres más que una recepcionista de poca monta. No sirves para nada. Probablemente solo estés aquí porque tienes una cara bonita y nada más detrás».

Esas palabras le sonaron como una bofetada. Eran las mismas que Elizabeth solía lanzarle. Que no servía para nada, que era un caso de caridad y una cabeza hueca.

Sin embargo, Lora decidió mantener la calma. «Señor, por favor, baje la voz. Hay otros pacientes...»

«¡No me digas lo que tengo que hacer!». La ira del hombre aumentó. Levantó la mano, con la palma abierta, y la lanzó hacia la mejilla de Lora.

Lora se estremeció y cerró los ojos de golpe. Esperó el calor de una bofetada, pero esta nunca llegó. En su lugar, se oyó un fuerte golpe sordo y un gemido de dolor. Lora abrió los ojos.

Una mano grande y bronceada había atrapado la muñeca del hombre enfadado en el aire. El agarre parecía sin esfuerzo, pero inquebrantable. A Lora se le cortó la respiración. Por una fracción de segundo, su corazón se detuvo. 

El hombre que sujetaba la muñeca era alto, exactamente de la misma estatura que Liam. Tenía los mismos hombros anchos, la misma mandíbula y un cabello oscuro y ondulado que parecía sacado de una estatua romana. De perfil, el parecido era tan sorprendente que Lora casi susurró «Liam».

Pero entonces él giró la cabeza. Sus ojos no eran fríos y grises como los de Liam. Eran de un cálido y profundo color ámbar, llenos de un fuego tranquilo pero aterrador.

—En mi país —dijo el desconocido, con una voz de barítono profunda y melódica y un acento italiano marcado y suave—, tenemos un dicho. Un hombre que golpea a una mujer no es un hombre. Es un cobarde que busca un espejo».

El paciente enfurecido forcejeó, palideciendo. «¡Suéltame! ¡Esto no es asunto tuyo!».

«Se convirtió en asunto mío cuando decidiste usar las manos en lugar del cerebro», dijo el caballero italiano. Bajó lentamente la mano del hombre y se interpuso entre él y el escritorio, protegiendo a Lora. «Sal fuera. Respira aire fresco. Vuelve cuando recuerdes cómo ser un ser humano».

El hombre murmuró algo entre dientes, lanzando una última mirada fulminante a Lora. «Tienes suerte», espetó, antes de darse la vuelta y salir furioso por las puertas de cristal.

El silencio que siguió se hizo eterno. El corazón de Lora latía con fuerza contra sus costillas, como si fueran a romperse. Levantó la vista hacia el desconocido. De cerca, el parecido con Liam seguía ahí —la misma nariz, la misma altura—, pero la energía era completamente diferente.

«¿Estás bien, cara?», preguntó él, dando un paso atrás para darle espacio.

—Yo... sí. Gracias —tartamudeó Lora, con las manos aún temblorosas mientras se ajustaba las gafas—. No tenías por qué hacerlo.

Él sonrió, y la calidez de esa sonrisa le pareció como la luz del sol. —Odio que los hombres intimiden a las mujeres. Es señal de un alma muy pequeña.

Lora lo miró, hipnotizada. Pensó en Liam. Si Liam hubiera estado allí, probablemente se habría disculpado ante el paciente por la incompetencia de Lora. Le habría dicho que debería haberlo manejado mejor. Se habría puesto del lado del hombre solo para mantener la paz. 

«¿Puedo ayudarle con una cita?», preguntó Lora, tratando de recuperar su tono profesional. «¿Qué necesita hoy?»

«Nada tan formal», se rió, mostrando unos dientes blancos. —Solo estoy esperando a que un amigo termine una reunión con la doctora Ava. Soy Dante. Dante Moretti.

Sacó una pequeña tarjeta del bolsillo de su chaqueta y la deslizó sobre el mármol. —Si ese hombre vuelve y te da problemas, o si alguna vez necesitas un trabajo en el que la gente realmente aprecie la calma, llámame.

Le dirigió una última mirada prolongada y se dirigió hacia la sala de espera. 

***

El resto del día fue un torbellino de llamadas telefónicas y papeleo. A las 18:00, Lora estaba agotada. Sentía la espalda como si hubiera cargado con el peso del mundo, y lo único que deseaba era volver a su diminuto estudio y dormir durante un siglo.

Mientras ordenaba su escritorio, se fijó en algo que había cerca del borde, donde había estado Dante. Era una pluma estilográfica con cuerpo plateado y un intrincado grabado de un león en el clip. Parecía increíblemente cara.

«Oh, no», susurró. 

Miró hacia la sala de espera, pero estaba vacía. Dante y su amigo se habían marchado hacía rato.

En el autobús de vuelta a casa, se aferró a su bolso. Ava la había llamado antes para preguntarle por el incidente. Lora le había restado importancia, diciéndole que solo se trataba de un paciente estresado y que todo se había solucionado con tacto. No quería que Ava pensara que no podía manejar la presión. 

Cuando por fin llegó a su apartamento, se quitó los zapatos y se dejó caer en su pequeño sofá. Metió la mano en el bolso para buscar el cargador, pero sus dedos rozaron el metal frío de la pluma plateada y la tarjeta que él le había dado.

Dante Moretti.

Se quedó mirando el número de teléfono. No debía llamar. Era una fugitiva embarazada con un nombre falso y un marido que probablemente ni siquiera se había dado cuenta de que se había ido. No necesitaba a un caballero en su vida. 

Pero el bolígrafo era claramente valioso, no podía quedárselo sin más.

«Solo es una llamada», se dijo a sí misma. «Solo para devolver el bolígrafo».

Marcó el número, con el pulgar suspendido sobre el botón de llamada durante un minuto entero antes de pulsarlo. 

El teléfono sonó una vez. Dos veces. Al tercer tono, se conectó. Lora respiró hondo, dispuesta a decir su nombre, pero respondió una voz de mujer.

—¿Hola? Línea privada de Moretti —dijo la mujer. Sonaba joven, elegante y muy posesiva. «¿Quién llama a Dante a estas horas?».

A Lora se le encogió el corazón. Se quedó mirando el bolígrafo plateado que tenía en la mano, sintiéndose como una tonta. 

«Yo... lo siento», susurró Lora, con la voz quebrada. «Debo de haberme equivocado de número». Colgó antes de que la mujer pudiera responder.