La noche se cernía sobre la ciudad como un susurro contenido, cargada de humedad y promesas rotas. El cielo, cubierto por nubes pesadas, parecía suspenderse sobre los tejados con una quietud tensa, como si presintiera el veneno que comenzaba a gestarse entre paredes doradas.

En el interior del exclusivo salón del segundo piso, oculto en el corazón de un antiguo hotel boutique con fachada art déco, el lujo se mezclaba con la malicia en una fusión casi poética. Las paredes estaban revestidas de terciopelo azul petróleo, cuyo tacto evocaba misterio. Lámparas de cristal colgaban desde un techo alto, lanzando destellos cálidos y fugaces sobre copas de vino tinto, como chispas efímeras de una hoguera secreta. En el centro, una mesa circular de nogal, pulida hasta el extremo, reunía a las mujeres como si fuesen sacerdotisas de un rito oculto.

Habían llegado una a una, como piezas de ajedrez dispuestas con cuidado en un tablero de sombras. Los tacones resonaban brevemente sobre el suelo de má