Esteban yacía descuidadamente en el sofá, deslizando el dedo por nuestros antiguos mensajes. La luz azul del teléfono proyectaba sombras duras sobre su rostro, acentuando las ojeras bajo sus ojos.

Durante los últimos seis meses, nuestras conversaciones habían sido lamentables.

—¿Cuándo fue la última vez que ella inició una conversación? —Murmuró para sí mismo, mientras pasaba el historial hacia arriba.

La mayoría de los mensajes eran míos, preguntando si había comido a tiempo, si había dormido bien. Preguntas simples, respondidas con monosílabos: “Sí”. “Bien”. “Después”.

Y sin fallar, al día siguiente de visitar la habitación de Victoria, yo no le respondía en todo el día. Sin importar cuántos mensajes enviara. Sin importar lo que dijera.

Era mi forma de expresar enojo. Una protesta silenciosa a la que él se había acostumbrado a ignorar.

Los mensajes fueron disminuyendo, hasta que hace una semana dejé de preguntarle por su vida diaria. El último hilo que nos unía, cortado.

Se incorporó