— Eu não sei por que essa besteira de terapia. Você não é louca, Clarisse. Não é doente. Está perfeitamente saudável. Quem inventa moda agora é o Adam, com essas ideias absurdas.

Ava, ainda de costas, estremeceu ao ouvir. O pano molhado parou em sua mão. Virou-se discretamente e observou a cena.

— Querido,— a mãe do Adam tentou argumentar, delicada. — Nem sempre terapia é para doentes. Às vezes precisamos apenas de alguém para conversar, para...

— E você não tem a mim? — o homem a cortou, ríspido.

— Tenho, mas você não conversa comigo. Você apenas ordena. Você só quer que eu faça as coisas do seu jeito. Conversar de verdade, dividir pensamentos, sonhos, medos, isso você nunca fez.

O pai de Adam bufou, impaciente, como quem escuta bobagens. — Ora, Clarisse, você não tem nada de interessante para conversar. E não me venha com essas modernidades. Mulher minha mulher não precisa de psicólogo.

Nesse instante, Ava sentiu o sangue ferve