La mente de Miguel no dejaba de correr mientras él bajaba los escalones de dos en dos; llevaba el abrigo a medio poner y su respiración estaba tan agitada que parecía asmático. Esta clase de postura no era usual en él, ni siquiera cuando se trataba de la bruja de Clara.

Estaba dispuesto a salir sin rumbo, solo con una idea fija: encontrarla. Pero apenas cruzó el jardín, escuchó los pasos apresurados detrás de él.

—¡Miguel! —la voz de Martín lo alcanzó antes de que llegara al auto.

No se detuvo. Ni siquiera giró la cabeza. Solo cuando Martín lo tomó del brazo con fuerza, se volvió, furioso, como si aquella interrupción le resultara insoportable, como si estuviera perdiendo tiempo valioso.

—Suéltame, necesito encontrarla antes de que pase algo de lo que nos arrepintamos de por vida.

—No vas a ninguna parte solo —replicó Martín con firmeza—. No en este estado. Pareces un toro enfurecido y cuando alguien actúa así, amigo mío, no usa el cerebro como debería.

Miguel se lo quedó mirando. Ten