Enquanto Deise e Miguel eram arrancados brutalmente de seu breve paraíso, a centenas de quilômetros dali, no luxuoso aeroporto de New Castle, um homem caminhava despreocupadamente, como se estivesse no auge do mundo.

Roberto sorria. Seus passos eram leves, quase dançantes, e ele cantarolava uma melodia antiga, daquelas que os homens cantam quando sentem que venceram uma guerra sem precisar sujar as mãos. Seus olhos ocultos por um par de óculos escuros caríssimos escaneavam o ambiente como um predador satisfeito. O terno de linho impecável, a gravata frouxa e o relógio de ouro reluzente em seu pulso completavam o quadro de um homem que, aos olhos do mundo, parecia intocável.

Do lado de fora, um carro de luxo o esperava com o motor ligado. O motorista — sério, rígido, profissional — abriu a porta com um aceno respeitoso. Roberto entrou como quem entra em seu trono, cruzando as pernas com elegância e puxando do bolso um charuto cubano. Sem pedir, o motorista ofereceu o isqueiro e, com um