El jardín estaba en calma. Las hojas crujían suavemente bajo los pasos, y el sol filtrado por los árboles bañaba la mesa donde Isabelle desplegaba sus bocetos. Camille sostenía uno con delicadeza, mientras Lucie tomaba notas en su cuaderno.

—Este tiene algo perturbador —dijo Lucie, señalando una figura que se desdoblaba en tres sombras distintas—. Como si la identidad fuera una decisión, no una verdad.

Isabelle sonrió, con esa mezcla de orgullo y pudor que le provocaban sus propias ideas.

—Eso es justo lo que quiero explorar. El surrealismo como espejo emocional. No solo lo que soñamos, sino lo que evitamos sentir.

Noah se inclinó hacia ella, con genuino interés.

—Y lo estás logrando. Hay una crudeza en cada imagen que no necesita explicación. Solo se siente.

Camille asintió.

—Es como si cada trazo fuera una confesión. Pero sin palabras.

En ese momento, James cruzó el sendero de piedra. Llevaba una carpeta bajo el brazo y una expresión serena.

—¿Cómo va el proyecto?