Alina retrocedió un paso, con la espalda pegada a la pared. El cuchillo en su mano se sentía resbaladizo por el sudor frío en la palma.

—¿Quién eres? —su voz tembló, pero intentó sonar firme.

La sombra detrás de la cortina se movió, y aquella voz volvió, baja y tranquila:

—Si sigues gritando, sabrán que estoy aquí. Y eso… acelerará tu muerte.

El corazón de Alina latía con fuerza.

—¡Vete! ¡No necesito tu ayuda!

—No estoy aquí para ayudarte —replicó él, con tono plano—. Estoy aquí… para asegurarme de que sigas viva hasta que llegue el momento.

La respiración de Alina se atascó en su garganta. ¿Qué quería decir ese hombre? ¿Acaso ella era el objetivo de un asesinato?

¿Quién podría ordenar algo así? Ella sentía que no tenía enemigos. ¿Sería… el señor Samuel? ¿El padre de Zack?

No, no podía sacar conclusiones tan rápido.

La cortina se apartó un poco, dejando ver el rostro de un hombre de unos cuarenta años, con mirada penetrante y una cicatriz alargada en la mejilla izquierda. La observaba