La noche caía sobre la ciudad como un manto de tormenta.

Las luces de los edificios parpadeaban entre la neblina, y el silencio solo era interrumpido por el sonido del cristal rompiéndose en la oficina del piso cuarenta y tres.

—¡Maldita sea! —rugió Leandro, lanzando una botella contra la pared.

El whisky se derramó por el suelo, mezclándose con los restos de vidrio y los papeles rotos que cubrían el escritorio. Sus manos temblaban. El nudo en su garganta era tan fuerte que apenas podía respirar.

Saúl observaba la escena desde la puerta, sin atreverse a moverse. Había visto a su jefe enfurecido muchas veces, pero nunca así. Esta vez no era rabia empresarial, ni frustración por una negociación… Era dolor puro.

—Señor, por favor, deje eso. —Su voz era suave, como si hablara con un animal herido.

Leandro lo ignoró.

Tomó otra copa, la llenó hasta el borde y la bebió de un trago. Sus ojos grises, enrojecidos por el alcohol y el llanto contenido, se posaron en el cuadro del escritorio: una