Álvaro Duarte

La luz cálida de la lámpara colgante se derramaba sobre la mesa de madera rústica. El aroma del guisado de Margarita flotaba en el aire, mezclado con las risas suaves de Santiago y el pequeño que jugaba con su cuchara, derramando sopa a cada intento de llevársela a la boca.

Me quedé unos segundos en el umbral de la cocina, observándolos. Por un instante, me invadió una punzada en el pecho. Esta casa, este calor, esa mesa… se habían convertido en mi refugio, mi familia.

Pero tenía que irme.

—¿Álvaro? —preguntó Christa al verme, sonriéndome como siempre, como si me leyera el alma.

Di un paso al frente. Mi sombrero en la mano, los hombros rectos, aunque por dentro me debatía entre el deber y el corazón.

—Me voy a la capital —dije con voz firme, sin adornos.

Todos dejaron de comer. Las cucharas quedaron suspendidas en el aire.

Me senté con ellos, como todas las tardes.

—Catalina me ofreció un trabajo —expliqué—. Compró una parte de las acciones de Industrias Cazares… y quier