Júlia saiu do restaurante em silêncio.

A noite havia caído há horas, mas a cidade parecia ainda desperta, viva demais para a turbulência dela. As luzes dos postes refletiam no capô vermelho do seu carro — um Mercedes conversível que ela havia comprado no ano passado, não por vaidade, mas por simbolizar algo que ela demorou muito a conquistar:

Independência. Conquista. Recomeço.

Mas agora, ao se sentar no banco de couro, as mãos no volante, ela sentia que estava à beira de perder tudo aquilo novamente.

Ligou o carro.

Mas não acelerou.

Respirou fundo, e só então colocou em movimento, vagando pelas ruas como quem dirige para fugir de si mesma.

As avenidas passavam diante de seus olhos como cenas borradas — vitrines iluminadas, gente rindo nos bares, semáforos mudando de cor, ruas conhecidas demais.

O coração dela, porém, não estava ali.

Estava em 2007.

Estava em uma praça.

Estava naquela versão dela que nunca tinha aprendido a se defender.

A Júlia de hoje era forte.

Mas a Júlia que ele d