O avião pousou em Buenos Aires pouco depois das dez da manhã. O céu, pesado e cinza, parecia anunciar o tom dos dias que viriam.

Guilherme desceu os degraus da aeronave com passos firmes, mas o olhar cansado denunciava noites mal dormidas e pensamentos que não cessavam desde que recebera a notícia.

O vento cortante do outono argentino trouxe de volta lembranças antigas — o primeiro escritório, os sonhos erguidos ali, os almoços rápidos em Palermo, a sensação de estar exatamente onde devia estar.

Agora, tudo isso era fumaça. Literalmente.

O carro o esperava na pista. Ele entrou sem dizer uma palavra.

— Direto para o local do incêndio, senhor? — perguntou o motorista.

Guilherme apenas assentiu.

O caminho até Palermo foi silencioso.

As ruas, molhadas pela garoa da madrugada, refletiam as luzes dos semáforos como pequenas feridas abertas.

Enquanto o carro deslizava, ele olhava pela janela e via flashes do que construíra — a cidade que o acolhera, o trabalho que o definiu, o nome que tanto