Leonardo no preguntó más. No necesitó palabras.

Apretó a Alanna contra su pecho mientras ella seguía llorando en silencio, aferrada a él como si el mundo pudiera desplomarse en cualquier momento y él fuera su única salvación. Su mano recorría lentamente su espalda, subía hasta su nuca, se enredaba en su cabello con una ternura que solo nace de quien ama de verdad. Era como si también él sintiera el mismo miedo: ese temor silencioso de perderla, de no poder reparar lo que parecía roto.

Permanecieron así por largos minutos. Ninguno decía nada. Solo el murmullo del viento afuera y el crujido de la madera antigua de la biblioteca los rodeaban. El reloj marcó las tres de la madrugada, pero ellos ya estaban fuera del tiempo.

Alanna se separó apenas, sin dejar de tocarlo, y lo miró a los ojos. Esos ojos que tantas veces había evitado últimamente, no por desamor, sino por el dolor de no saber cómo sanar. Pero esa noche, no los evitó.

—Nunca dejé de amarte —susurró, con la voz rota—. Ni un sol