O jato particular havia tocado a pista gelada de Moscou com a suavidade de um sussurro, mas o calor entre Sophia e Giovanni ainda queimava como brasa viva sob a pele. Enquanto os motores esfriavam e o céu nublado se fechava sobre a capital russa, a cabine da aeronave permanecia envolta em um silêncio denso, carregado de algo que nenhum piloto ou comissário ousaria interromper: o domínio silencioso de um homem que acabara de possuir sua mulher como se o mundo lá fora não existisse.

Sophia ainda estava deitada na poltrona reclinada, o corpo nu sob a manta de cashmere que Giovanni jogara sobre ela depois da última investida. O tecido luxuoso era inútil contra o calor que ela sentia por dentro, um calor que ele havia aceso e que não diminuía nem com o tempo, nem com a altitude.

Giovanni estava de