O jato particular aterrissou em Nova York às três e quarenta da manhã. A cidade ainda brilhava em silêncio, mas para Giovanni Bianchi, nada havia de vivo naqueles letreiros e faróis. A metrópole podia continuar pulsando lá fora… mas dentro dele, tudo estava em ruínas.

Ele desceu a escada da aeronave com o sobretudo fechado até o pescoço, as luvas pretas nas mãos e os olhos ocultos por detrás de uma expressão impassível. Não havia pressa nos passos, nem hesitação, apenas o mesmo controle rígido