A neve em Moscou caía com uma intensidade quase hipnótica, tingindo a cidade de branco como se quisesse apagar todas as marcas do mundo. Giovanni Bianchi atravessou as portas automáticas do hotel com um silêncio interno que contrastava com o turbilhão dentro dele. O sobretudo de lã escura, agora salpicado por cristais de gelo, deslizou por seus ombros quando ele o sacudiu, como quem tenta se livrar nã