El fluorescente del piso diecisiete parpadeaba con la persistencia de un tic nervioso, creando sombras danzantes sobre las caras de los empleados que deambulaban por los pasillos como zombies corporativos en busca de cafeína. Lucía ajustó sus gafas —esas que había comprado específicamente por ser lo más anodinas posible— y notó que algo había cambiado en la sinfonía habitual de la oficina.

Ya no era el murmullo predecible de "¿terminaste el reporte?" o "la fotocopiadora está descompuesta otra vez". No. Esto era diferente. Tenía la textura sedosa del escándalo, el peso específico del chisme de alto calibre.

Mientras navegaba por el laberinto de cubículos grises —cada uno idéntico al anterior, como si los hubieran producido en masa en una fábrica de depresión corporativa—, Lucía activó su superpoder más refinado: la invisibilidad social. No era magia, por supuesto. Era el arte perfeccionado de ser tan ordinaria que la gente literalmente olvidaba que estaba ahí. Cardigan beige, falda gri