El cielo del mediodía era abrasador. El sol colgaba directamente sobre las cabezas, quemando el asfalto de las calles atestadas de la ciudad. En medio del bullicio, un hombre avanzaba tambaleándose por la acera—su rostro pálido, su cuerpo frágil. Su ropa estaba desgastada, el cabello despeinado y los ojos vacíos, como si hubiera perdido todo sentido de dirección en la vida.

Ese hombre era Hunter Jackson.

Sus pasos eran inestables, como los de alguien que había sido despojado de toda voluntad para vivir. Sus mejillas estaban hundidas, su piel húmeda por el sudor frío. Algunos transeúntes se volvieron a mirarlo, pero ninguno se detuvo.

Hunter no había comido bien en días. Un pedazo de pan rancio ayer, café sin azúcar durante la última semana, y agua del grifo para sostener su fuerza menguante. El hombre que una vez se erguía con orgullo ahora parecía frágil. Ojeras oscuras rodeaban sus ojos rojos—ya fuera por noches sin dormir o por haber llorado demasiado, era difícil saberlo.

Pero lo