Mika aparenta ter cerca de vinte e seis anos, traços orientais marcantes e olhos arregalados pelo espanto.

A mulher me olha como se tivesse visto um fantasma.

— Você... não estava morto? — sussurra em sua língua nativa.

Solto um riso baixo, sem humor.

— Parece que não.

Ela empalidece ainda mais. E eu a deixo digerir isso por um instante.

Porque querendo ou não as palavras dela mexem com algo que eu geralmente mantenho trancado. Mas agora… agora não tem como ignorar.

Porque a verdade é que quando estive naquele inferno, eu mesmo achei que não sairia vivo.

Meu pai me ensinou a ser forte.

Desde moleque, me treinou para carregar o nome da nossa família como quem segura uma arma carregada.

Outflit era mais que um nome.

Era uma maldita coroa, passada de pai para filho, uma maldição disfarçada de poder.

Fui preparado para a guerra.

Para traição.

Para política suja da máfia.

Mas o que eu vivi nas mãos da Yakuza...

Nenhum treinamento prepara alguém para aquilo.

Afogamentos em