Era exatamente onze da noite.

E eu estava inquieta. Inquieta de um jeito que nem o silêncio resolvia.

Meus olhos vagavam pela escuridão dos fundos da casa de Leonardo.

Ele ainda não havia voltado.

Mais cedo, me ligou dizendo que chegaria à noite, mas a noite já havia chegado. E ele nada.

Rita dormia no quarto ao lado.

E eu seguia no sofá da varanda dos fundos, imóvel, com o celular pesando na minha mão como se fosse uma bomba prestes a explodir.

As mensagens de Long ainda estavam na tela.

Ele estava em Chicago.

Queria me ver.

E pediu que eu não contasse nada a Leonardo.

Não sei o motivo exato.

Mas alguma coisa me diz que isso não é só um reencontro.

É uma escolha.

E o problema é que escolher entre Long e Leonardo seria o mesmo que puxar um gatilho contra mim mesma.

No fundo, eu sei: cedo ou tarde, isso vai explodir em guerra.

E eu estarei no centro, obrigada a escolher um lado.

Mas eu não quero.

Não quero me prender a nenhuma guerra — exceto à minha.

A razão berra: conte tudo a Leonar