Piso meus pés em Chicago com Bruno na minha cola.

A tensão é visível em seu rosto, grossa como fumaça de pólvora.

Mas, para ser sincero, não é com o FBI que estou preocupado.

Na minha visão, o pior de todos os problemas não vem de fora.

Vem de dentro.

Sempre vem.

A tal da língua solta.

Esses tipos de problema internos acontecem mais do que deviam.

Sempre é alguém insatisfeito.

Alguém que não aceita a liderança. Que acha que faria melhor, que murmura pelas beiradas…

Mas nunca tem coragem de encarar de frente.

O mais perigoso não é quem trai com a arma.

É quem trai com palavras.

E esse tipo de merda… já aconteceu uma vez.

Ontem, na conversa com Mortana, tive que revisitar alguns assuntos do passado.

Foi um inferno.

O tipo de conversa que deixa o estômago revirado.

Mas é necessária.

Tem coisas que precisam ser desenterradas para proteger quem ainda está vivo.

E nesse caso, proteger meu pai é uma das minhas prioridades.

Estamos em uma sala nos fundos do galpão.

Nem pisei em casa.

Nem sei