La habitación estaba en silencio, salvo por el rasgueo de las plumas sobre el pergamino. Ragnar estaba sentado en su escritorio, con una montaña de pergaminos y mapas extendidos ante él, iluminados por el tenue resplandor de las llamas de las velas. Informes de escaramuzas fronterizas, cartas de señores exigiendo audiencia, susurros de espías moviéndose en las sombras, todo eso debería haber consumido su mente.

Pero no lo hicieron.

Cada vez que sus ojos pasaban por una página, esta se difuminaba en el recuerdo: Atlas arrodillado junto a la cama de Atenea, sus manos alrededor de las de ella, sus labios presionando contra su piel. Esa imagen, quemada, grabada a fuego en la mente de Ragnar, no lo abandonaba.

La pluma en su mano se partió en dos.

La rabia hervía a fuego lento bajo su piel, incontenible, exigiendo liberación. La idea de la boca de Atlas en la mano de Atenea, de ella dejándolo arrodillarse allí sin alejarlo, hizo que la sangre de Ragnar hirviera hasta que la luz de la vela