El olor a fuego y sangre aún persistía en el aire incluso después de que la lluvia hubiera extinguido las llamas visibles. El palacio estaba dañado, pero no destruido. ¿Y Ragnar? Estaba todo menos tranquilo.

No había dormido. No había descansado.

Su estudio apestaba a humo, ceniza húmeda y rabia.

Ragnar estaba de espaldas a Nate, mirando hacia la alta ventana arqueada, con la mirada escudriñando el horizonte. Su brazo colgaba vendado con una tela negra, que estaba empapada de sangre porque la daga que ella usó estaba hecha de plata; la herida causada por la daga de plata no sana con poderes curativos y también deja una cicatriz. Permaneció allí tranquilo, sin inmutarse, sin importarle.

La venganza era lo único que lo consumía ahora.

—¿Cómo se atreve? —murmuró, casi en un gruñido primitivo—. Una mujer. Una humilde loba. Una maldita beta. No solo me dejó una cicatriz, sino que se atrevió a prender fuego a mi maldito palacio. —Gruñó mientras su brazo se contraía de dolor.

Sus dedos agarraron el borde de la ventana con tanta fuerza que la piedra se hizo añicos bajo su fuerza. Nate se quedó de pie detrás de él y observó mientras aún se recuperaba del desastre ocurrido la noche anterior.

—Estamos haciendo un barrido. El castillo está bajo control. Tres Alfas muertos, siete guardias heridos.

—Registramos a los invitados y los interrogamos. Una mujer nos dijo que había visto a un joven prendiendo fuego a la cortina antes de escapar del palacio. Lo estamos buscando en el reino, pero aún no hay informes sobre él.

—¿Y la chica? —preguntó Ragnar sin girarse.

Nate dudó. —No se encontró ningún cuerpo. Registramos la orilla, el agua. Es como si se hubiera desvanecido en el aire.

Ragnar se giró bruscamente, con los ojos brillando de furia.

—Ni hablar. Nadie desaparece. No después de intentar matarme. —Caminó hacia Nate, su imponente presencia hacía que el aire se sintiera pesado—. ¿De dónde sacó un beta ese tipo de entrenamiento? ¿Ese nivel de habilidad?

Nate tragó saliva. —Hay rumores, mi Rey. De un movimiento clandestino... Una organización secreta de omegas. Ocultas. Rebeldes. Marginadas. Toman lobos fugitivos o desterrados y los entrenan. Son guerreros.

Ragnar apretó la mandíbula.

—Ella era una de ellos —dijo con frialdad—. Eso lo explica todo. Nate —dijo con voz gélida—. Reúne a nuestros cien mejores guerreros. Envíalos inmediatamente a los bosques del norte. Solo hay un lugar donde estos omegas podrían estar escondidos.

—¿Al campamento omega, mi Señor? —preguntó Nate, mientras su mirada se agudizaba.

—Hmm. Quemaras todo a su paso, hasta los cimientos —se quejó Ragnar—. Deben ser esclavizados, todos ellos. Arrástralo aquí encadenados. Quiero al líder vivo y de rodillas. Que sirvan de ejemplo. Quiero que este reino recuerde lo que sucede cuando alguien intenta ponerme una espada en la garganta.

Nate no buscó ninguna aclaración. En cambio, asintió una vez y salió del estudio.

Ragnar permaneció quieto, con el pecho agitado, recordando esos ojos, esa mirada desafiante en tonos verdes que lo inundaron. La mirada tranquila en sus ojos, ese pequeño gesto con la mano... justo antes de saltar.

Ella todavía estaba viva. Podía sentirlo en lo más profundo de sus huesos.

¿Y si estuviera viva?

Tenía la intención de buscarla.

Para quebrarla.

Y enseñarle una lección apropiada que recordaría por el resto de su vida pudriéndose en las mazmorras y pagando por sus pecados.

Dos días después...

El palacio era surrealista en su silencio, como si todos estuvieran esperando con la respiración contenida

Ragnar estaba sentado en su elevado trono, con una copa de vino de sangre cómodamente colocada en su mano. Se reclinó de forma relajada, apoyando una pierna sobre la otra. Los brazos descansaban sobre el reposabrazos. Sus hombres aún no habían regresado, y su paciencia ya se estaba agotando. Para entonces, esperaba que sus hombres regresaran con omegas siendo arrastrados por el suelo, encadenados por el cuello.

Pero algo andaba mal.

En un movimiento rápido, las pesadas puertas de la sala del trono se abrieron de golpe.

Nate apareció en escena, con ira en los ojos, una armadura llena de cicatrices que atestiguaba la violencia y el rostro adornado con profundos cortes. Su rostro estaba magullado y cubierto de costras. Un grupo de soldados cojeaba tras él; estaban heridos, maltratados y algunos apenas podían mantenerse en pie. A algunos los estaban cargando, y a algunos incluso les faltaban extremidades.

La mirada de Ragnar se agudizó, y la copa de vino de sangre se rompió en su puño.

Parecía como si hubieran regresado de la guerra contra las bestias bárbaras.

Arrodillándose ante el Rey, Nate habló: —Mi rey... —Un suspiro escapó de sus labios mientras luchaba por recuperar el aliento—. Nos tendieron una emboscada... ellos acabaron con nosotros.