El silencio se instala en el santuario como un huésped obstinado que no espera invitación ni se conforma con la ausencia de ruido, un manto espeso que se enreda en los corredores y sobre los muros donde, antaño, las voces de las iniciadas danzaban con la ligereza de hojas arrastradas por el viento, y ahora apenas susurran fragmentos de himnos antiguos, temiendo quizá despertar a aquello que ya no tiene nombre, a esa presencia invisible que se desliza desde el día en que mi hijo —el niño que nad