Mi alma se acurrucó en un rincón de la sala, observando en silencio la escena frente a mí.

Mi padre, que siempre se acuesta temprano, hoy excepcionalmente animado, acompañaba a mi hermana a abrir uno a uno sus regalos de cumpleaños. Mi madre, sentada en el sofá, revisaba sitios de compras en línea murmurando que debía comprarle a Camila un vestuario completo para que brillara en el campamento de verano que se acercaba.

—Mamá, mi armario ya está a reventar —protestó Camila con una voz dulce y algodonada.

Mamá sonrió y respondió con naturalidad:

—Pues desocupa la habitación de tu hermana. Isabela nunca ha prestado atención a estas cosas. Trabaja tanto que casi no vuelve a casa, y además tiene tan poca ropa que no necesita tanto espacio.

—Pero… —Camila pestañeó, fingiendo vacilar—, ¿no se enfadará mi hermana?

Mi madre hizo una pausa y frunció el ceño:

—No le des vueltas. Tu hermana es comprensiva y no va a discutir por eso.

Mi padre permaneció en silencio, con la cabeza gacha, pelando pacientes pistachos para Camila, una tras otra. Mi hermano, sentado a su lado, acercó los granos a la palma de su mano.

En este momento, finalmente comprendí que eso de que «el alma puede llorar» era muy cierto.

Toda su ternura jamás había estado destinada a mí.

—Pero... —Camila bajó la cabeza y murmuró con voz suave—, le envié varios mensajes y mi hermana no respondió a ninguno. ¿Estará aún enfadada? Si de verdad no vuelve... me siento vacía por dentro.

Con sus palabras, el aire en la sala pareció estancarse de repente.

Papá frunció el ceño con fuerza, con un tono cortante:

—No le des importancia. Siempre le ha gustado darse importancia para que todos giren a su alrededor. ¿Cuándo madurará?

El rostro de mamá reflejó un destello de impaciencia antes de exhalar un suspiro:

—¿No es solo el Premio Global al Doctorado en Medicina? Se concede cada dos años, pero ella lo trata como si fuera el suceso del siglo. ¿Es que no puede ser comprensiva contigo? Los dieciséis años solo se cumplen una vez en la vida, y justo ahora ella elige ponerse así de dramática.

Camila agachó la cabeza. Un brillo de astucia cruzó sus ojos, aunque una sonrisa de inocencia jugueteaba en sus labios:

—Mamá, no hables así… Si mi hermana lo oye, se dolerá. Es un premio por el que luchó muchísimo tiempo…

Disminuyó deliberadamente el volumen de su voz, pero lo justo para que todos pudieran oírla con claridad.

Sentí cómo el hielo me apretaba el pecho por dentro. Camila siempre supo cómo interpretar el papel de la niña obediente para conseguir todo lo que quería sin esfuerzo. Decía que yo plagiaba, decía que mentía, decía que no tenía madurez... Y papá siempre le creía sin dudar.

Hace mucho que me acostumbré a decirme que algún día, alguien me pondría en el primer lugar de su corazón, aunque fuera por una única vez.

Lo irónico es que ni siquiera Mateo fue la excepción. Dos años después de conocerlo, su mirada también terminó posándose sobre Camila.

El mayordomo trajo una bandeja de postres, todos los favoritos de Camila. Todos volvieron a girar alrededor de ella como era natural, preguntándole sobre su vida en la secundaria.

Y yo, desde mi rincón, solo pude observarlo todo con una frialdad absoluta.

Para la 1:00 a.m., yo aún no había aparecido.

Finalmente, mamá pareció recordar algo. Tomó unas cuantas tartas de fresa —las que menos le gustan a Camila—, las puso en un plato y se lo alcanzó a Matías.

—Matías, déjale esto a Isabela. Cuando regrese después de haberse calmado, verá esto y no podrá decir que solo consentimos a su hermana —dijo con tono desganado—. ¿Ves? También nos acordamos de ella.

Miré ese plato de tartas de fresa sin sentir el más mínimo sobresalto en mi corazón.

Justo cuando Matías extendía la mano para tomarlo, Camila dejó escapar un grito ahogado y retiró la suya.

—¡Ay, mamá, qué dolor!

El ambiente acogedor se rompió en un instante.