Papá, mamá y Matías se abalanzaron inmediatamente hacia ella. Al ver esa marca roja en la palma de Camila que parecía una quemadura, se alarmaron al instante.

—En la fiesta solo había gente de confianza. ¿Cómo es posible que alguien haya enviado algo tan peligroso? —Un escorpión salió arrastrándose de la caja de regalo y, acto seguido, Matías lo pisó hasta matarlo.

Todas las miradas se concentraron en una caja ya abierta.

—Esta caja... ¿es de Isabela?

—preguntó la madre con el ceño fruncido.

Camila adoptó inmediatamente una expresión a punto de llorar:

—Mamá, por favor, no regañes a mi hermana. El regalo ya estaba esta mañana en mi mesita de noche. Me alegraba mucho que quisiera hacerme un regalo.

Las caras del padre y de Matías se ensombrecieron al instante, llenas de decepción y furia.

—¡Lo sabía! Por eso ha estado retrasando su regreso a casa todo el tiempo. ¡Lo hizo a propósito para hacerle daño a Camila!

—¿Cómo puedo tener una hermana tan malvada?

—¡Basta! ¡No discutan más! ¡Llevemos a Camila al médico primero! —El padre pateó la caja de regalo que Camila había robado de mi habitación y golpeó la mesa con furia desbordante.

—Se acabaron las vendas. Bajaré al sótano a buscar más —dijo Matías antes de irse.

La mirada de Camila se volvió nerviosa, recorriendo todos lados, mientras agarraba con fuerza el brazo de Matías:

—No te vayas… En el consultorio médico seguro tienen vendas… Ay, me duele mucho…

Si Matías hubiera dado un paso más hacia el sótano, habría percibido ese olor a sangre que aún no se había disipado.

Pero las cosas no salieron como se deseaban.

Tan pronto como Camila pronunció esas palabras, toda la familia se apresuró a irse, dejándome sola a la deriva en la sala vacía.

Quería gritar, quería explicar a gritos que no había hecho nada.

Pero no me salía ningún sonido.

Y sabía que, incluso si pudiera hablar, ellos jamás me creerían.

Ya no importaba.

El mayordomo, al escuchar el alboroto, salió para limpiar la escena del desastre y solo soltó un largo suspiro:

—Señorita Isabela, ¿por qué nunca aprende a protegerse?

Mi alma flotó de regreso al dormitorio. Sobre el escritorio, aquel diario yacía en silencio, mientras una sucesión de recuerdos inundaba mis ojos.

El año de mi decimoctavo cumpleaños, mi familia celebró una gran cena para la ocasión. Ese día, mi padre anunciaría la distribución de las propiedades de la empresa familiar.

Mi hermano Matías fue el primero en presentarse. Frente a todos, demostró una perspicacia comercial excepcional; a su temprana edad ya disertaba con soltura sobre estados financieros y estrategias de inversión.

Mi padre mostró un orgullo indisimulado, como si ya vislumbrara en él al futuro timonel de la fortuna familiar.

Luego llegó el turno de Camila. Aunque en ese entonces solo tenía 10 años, poseía un carácter naturalmente encantador. Cada uno de sus gestos exudaba elegancia: tocaba el piano con maestría y también destacaba en la danza. Mi madre, abrazándola, la proclamó con orgullo —la “joya de la corona” de nuestra familia—.

Con la esperanza de no defraudar a mis padres, subí al escenario llena de ilusión.

Pero en el momento en que comencé mi presentación, un silencio incómodo inundó el salón.

En aquel entonces, yo solo era una niña tan común que no podría ser más común, carente de todo talento extraordinario y de cualquier destello notable, tan común que hasta mis palabras se desvanecían en el aire al pronunciarlas.

Desde ese día, me convertí en la "fantasma" de la familia, alguien que no merecía inversión de recursos.

Aunque más tarde me esforcé al máximo y obtuve los más altos honores académicos, ellos siguieron creyendo que no fue por mérito propio sino por artimañas—exactamente como con este Premio Médico de Oro, que insisten en que conseguí sobornando a los jurados.

Desde aquella vez, Matías y Camila han disfrutado de todo el favoritismo y las oportunidades.

Y yo, tal como mi existencia: común y prescindible.