Ariadna cerró la puerta del apartamento con la espalda.

La cerradura hizo un sonido seco.

No puso seguro.

No tenía fuerza para eso.

La sangre seguía bajando.

Caliente.

Espesa.

Se mezclaba con saliva y caía hacia la barbilla, luego el cuello.

Manchaba la blusa y seguía bajando, hasta la parte superior del pecho.

Se tocó la nariz y vio rojo en los dedos.

Le temblaron las manos.

—No… —susurró.

Fue directo al baño.

No encendió la luz.

No hacía falta.

La mañana entraba por la ventana pequeña sobre el lavamanos.

La luz era pálida, suficiente.

Se miró.

La nariz estaba hinchada.

Un poco desviada hacia la derecha.

Los ojos aguados sin haber llorado aún.

La blusa estaba arruinada.

—Mierda… —dijo.

El agua del grifo salió fría.

Se enjuagó la cara, pero más sangre salía.

No terminaba.

El dolor no era punzante.

Se sostuvo del borde del lavamanos para no caer.

Sintió como si el piso se moviera debajo de ella.

Pensó en el hospital.

Pero el estómago se revolvió solo de imaginarlo. Pasillos blancos. Ge