​O jipe militar sacolejava violentamente enquanto subia a trilha íngreme em direção aos picos nevados. Killian mantinha as mãos firmes no volante, os nós dos dedos brancos de tensão. Ele não usava camisa, apenas um casaco de pele aberto que revelava as cicatrizes frescas no seu peito largo. O aroma dele — uma mistura de sândalo, couro e o cheiro metálico da sua própria fera — preenchia o espaço pequeno do veículo, tornando o ar quase denso demais para Mariane respirar.

​No banco de trás, o pequ