Berlín, Alemania

Emilia

La puerta se abre con un golpe torpe. Apenas siento mis piernas, pero de alguna forma avanzo por el pasillo. El sabor del alcohol aún me quema la lengua, como si el whisky fuera lo único que me mantiene despierto, aunque ya no tengo idea si estoy caminando o flotando entre los recuerdos que me atormentan.

Me dejaron en la entrada como un maldito inválido. Henry me miró con lástima, pero no dijo nada. Buena decisión. Porque si lo hubiera hecho, juro por mis padres que le hubiera partido la boca. No necesito sermones y menos ahora. No después lo que ha pasado.

—¿Así que por fin regresas?

La voz me golpea como un martillo, pero no me detengo. Sigo avanzando, tambaleando, sin dignarme a mirar. Sé que es Gerda. La anciana imprudente siempre aparece cuando no la necesito.

—¿Te emborrachaste? ¿En serio? ¿Después de lo que pasó esta noche?

Ladeo la cabeza apenas, pero sigo sin responder. No tengo energía para soportar su drama, su tono de señora mayor frustrada, ni muc