“Uma mentira contada com convicção pode até parecer verdade, mas é nos detalhes que ela vacila.”

A primeira coisa que ouvi naquela manhã de sábado não foi o miado do Bento, nem o som irritante do despertador que sempre ignoro. Foi a campainha.

Toque longo. Insistente. Desesperado.

Estava enrolada no sofá da sala, ainda de pijama, com Bento esparramado sobre minhas pernas e um episódio antigo de uma série qualquer rodando pela terceira vez. A sexta-feira tinha sido exaustiva e eu havia prometido