“Uma mentira contada com convicção pode até parecer verdade, mas é nos detalhes que ela vacila.”

A primeira coisa que ouvi naquela manhã de sábado não foi o miado do Bento, nem o som irritante do despertador que sempre ignoro. Foi a campainha.

Toque longo. Insistente. Desesperado.

Estava enrolada no sofá da sala, ainda de pijama, com Bento esparramado sobre minhas pernas e um episódio antigo de uma série qualquer rodando pela terceira vez. A sexta-feira tinha sido exaustiva e eu havia prometido a mim mesma que o sábado seria dedicado ao descanso absoluto.

Mal sabia o quanto estava errada.

Me levantei com dificuldade, tropeçando em uma almofada caída e empurrando Bento para o lado, ele claramente não aprovou. Ainda coçando os olhos, abri a porta.

E me deparei com a visão mais caótica possível para uma manhã preguiçosa:

— Filha! — minha mãe exclamou, sorrindo como se eu estivesse em um desfile de boas-vindas.

Atrás dela, meu pai sorria com um aceno e… duas sacolas enormes na mão.

— Oi,