Na manhã do oitavo dia, o vilarejo parecia diferente.

O mesmo vento soprava pelas janelas, o mesmo cheiro de lenha e terra molhada flutuava no ar — mas havia algo novo.

Um murmúrio baixo, como se a própria terra sussurrasse um presságio antigo aos pés de quem ousava ouvi-la.

Darian despertou cedo. Dormira ao lado de Selena, os corpos entrelaçados como raízes se reconhecendo no solo depois de uma longa seca.

Por alguns minutos, ele apenas a observou — a respiração calma, os traços serenos. Pela primeira vez, ela parecia leve.

No espelho rudimentar preso à parede, viu o reflexo das próprias cicatrizes.

Ainda estavam lá.

Mas já não gritavam.

Vestiu-se em silêncio, calçou as botas e desceu os degraus de pedra como alguém que, enfim, lembrava quem era.

Lá fora, Mayra o esperava junto a uma fogueira apagada.

— Dormiu bem? — perguntou ela, enquanto recolhia algumas ervas secas.

— Pela primeira vez em muito tempo — respondeu ele, com a voz grave, porém tranquila.

— O po