Felicia está sentada ao piano quando eu entro, como se o mundo inteiro dela coubesse naquele banco estreito e naquele enorme teclado. O corpo dela balança suavemente, seguindo o ritmo que os dedos arrancam das teclas com uma precisão que só existe depois de anos ou até mesmo décadas de estudo e disciplina.

A música que ela toca é um misto estranho de beleza e brutalidade. Tem momentos de doçura, quase uma carícia no ar, mas logo em seguida vem uma pancada emocional que quase rasga o ambiente. É violenta e, ao mesmo tempo, tão sensível que chega a incomodar.

Eu… tinha esquecido como era ver minha irmã assim. De verdade. Sem máscaras. Sem aquela frieza treinada, ela insiste em vestir desde que nosso pai morreu. Felicia sempre achou que precisava imitar a minha postura dura, calculada, distante como se isso fosse um elogio ao meu nome. Ela me idolatra de um jeito que eu nunca entendi, e, por causa disso, foi deixando de ser ela mesma para se transformar em uma sombra. Uma sombra minha