Han pasado siete días. El tiempo parece arrastrarse como un río lento, espeso, incapaz de borrar la herida.

Valentina permanece en la casa de su padre, rodeada de un silencio que pesa más que cualquier palabra. El olor a café recién hecho llega desde la cocina, pero no logra sacarla de la cama. Su cuerpo aún duele, pero es su alma la que está más rota.

Andrés camina por el pasillo con paso firme. Cada vez que la ve así, retraída en su mundo, siente un nudo en la garganta. No le gusta verla débil, mucho menos frágil. Por eso la trajo aquí, a su lado, lejos de la mansión, lejos de Ferraro. Sabe que ese hombre puede desgarrarla de nuevo, y no está dispuesto a permitirlo.

Valentina apenas levanta la mirada cuando su padre entra en la habitación. Él le acomoda una manta sobre los hombros, con la torpeza de quien intenta curar algo que no sabe cómo sanar.

—Tienes que comer, hija —dice con voz baja, pero firme—. No puedes seguir así

Ella asiente, aunque sus labios no se abren. La imagen de s